morseanen (morseanen) wrote,
morseanen
morseanen

Categories:

Компьютерные игры - убийцы блогера.

В 1999-м году эссенция моей самой заветной мечты сводилась к перегону тонированного "Гранд Чероки" от аэропорта Борисполь в Киев по единственной нормальной в стране дороге.

Сорок лет назад подростки мечтали сесть в дерматиновые кресла космического корабля "Восход", втянуть ноздрями специфический запах цельнометаллической оболочки, изоляции и керосина. И космическая трасса Земля-Венера будоражила их воображение.

А их потомки вроде меня в своих зауженных плоских грезах уже мечтали о прохладном салоне джипа на маршруте Борисполь-Святошино. И вот в своих мечтах я, затянутый в кожаный плащ "от Нео" (который сейчас не надел бы и последний полупокер) и в черных очках, забираю какую-то важную шишку из аэропорта (в идеале мой американский дядя), садимся в наглухо тонированный внедорожник и, прижимая лохов к обочине, мчимся к ночным огням цивилизации. В самом-самом идеале (важно для рассказов во дворе), у каждого из нас на кармане по "тэтэшке", а у Костяна пусть будет "беретта". И вот мы хуярим по идеальному дорожному полотну (почти как в Берлине. Украина в те времена была Европой пятьюдесятью километрами своей земли, да и то ночью) и нас обязательно должны тормозить дэпеэсшники...

Балабанов представляет: четыре пацана в коже, при огнестреле, у одного американский паспорт. И тут Костян говорит самую сладкую из моих мечт фразу: "Мы работаем на Альберта. Вот номер телефона, прозвонитесь". И менты дают под козырек, желают что-то невнятное и отпускают.

На этом собственно мечта обрывается. Нет, есть еще какие-то отрывки: как я въезжаю на этом самом джипе к своей пацанке во двор и все ее ухажеры стираются с горизонта унылыми муфлонами. Но это уже, если честно, не тот оргазм, - ведь та бориспольская мечта с ментами и Альбертом оставалась самой главной.

Вот такая собственно мечта. А к мечтам у людей принято стремиться. Давайте посмотрим, что у нас произошло спустя 15 лет.

Джип, надо сказать, стал гораздо ближе. Тот самый "черокки" из 99-го года, конечно, не новый. Взять в прокат. С трассой в моем Мюнхене вроде тоже проблем нет. Плащ Нео? Стремно как-то в 2015-м году забродившим в девяностых рейвером ходить. Таких и сейчас увидеть можно, но у них лысины, желтые от никотина усы и мутный этаноловый взгляд.

Вот и все. Стал ли я ближе к мечте? Ну, как минимум мог бы, если поднапрячься. Но без беретты и дээспешников, как вы понимаете, это уже не Балабанов, а трехрублевый рекламный ролик магазина по продаже секонд-хенд тряпья или автосалона на окраине Тираны.

Мечты заканчивались с каждым годовым кольцом на моих костях, вместо них появились "типа замутки" - такие легкие заглядывания в будущее после тяжелого офисного дня. В идеальное будущее. В нем я вроде как установившийся популярный топ-блогер (при этом чуть худее, чем Доля) склонился к рекламному макбуку и просматриваю сделанные на подаренный спонсорами D800 снимки Алтайского края из блог-тура. А через два часа у меня обязательно самолет в Прагу на презентацию новой "шкоды смоктавии".

Что мы имеем на сегодняшний день, спрашиваю я уже второй раз в этом топике? Мы имеем 35-летнего Морсу с блогом в виде симпатичного чемодана "Самсонайт", но без ручки и колесиков. И тащит этот Морса свой блог, потея и пердя в гору ТОПа вместе с тысячью таких же... (бля, уже и долблоебов не напишешь, потому что есть уже один dolboeb и у него как раз все нормально с колесиками). Потому что идея блога, идея личного дневничка давно похерена. Потому что я написал две недели назад, что мне очень тяжело придумывать текст постов и никто мне отрезвительно не крикнул "Морса, ты охуел?! это ТВОЙ дневник, как случилось, что тебе тяжело писать в него?! Как случилось, что ты в своем дневнике пишешь не для себя, а стараешься красиво связать слова в угоду трем минутам случайного читателя, который возможно даже читает этот текст, пошлейше отвлекаясь на вконтактик, твиттер, аську и фишки.нет? Возможно даже при этом ковырясь в носу или чего хуже - собирая на столе курган из семечковых панцирей.

И в этот момент в создавшийся вакуум врываются они, убийцы...


Убийцы блогеров - компьютерные игры. И парируют скомпенсированные многочасовым созидательно-смысловым трудом одноклеточные комментарии вроде "здорово!", "автор, пиши еще", "прочитал с интересом", "дальше не читал" своими виртуальными драконами, прокаченными героями, тоннами оружия и легендарными артефактами. Вы даже не понимаете как это классно, если в Divinity Original Sin смешать помидор с тыквой, получится зелье Импа с +1 к скорости! Прикиньте! С одной стороны имеешь "автор не прав" или 215 место записи в ТОПе, а с другой - ты с этим зельем вырубаешь древнего демона одним тычком зачарованной лопаты!

Представьте себе последнюю строчку с помощью видеоряда рекламы "Тайда", где первая часть строчки будет серой, а вторая - цветной.

И все равно не получается в моем случае у убийц контрольного выстрела. Потому что писательское прет. Лезет из нутра с первыми листьями этой подзадержавшейся весны. А значит умрут цифровые демоны и драконы и грузчик чемодана без ручки Морса снова сольется потной спиной с остальными такими же цифровыми наполнителями вакуума. Только драконы поменяются.

В идеале конечно писать в блог пальцем. На песке. Под пальмами. На берегу океана. Чтобы вечный морской прибой безжалостно слизывал всю эту галиматью и заполнял собой вакуум.

Зачем я это все сейчас написал? Ну, считайте это рецензией к "Духлесс-2" в рубрике Морсоблога "видево и слушалево".


Tags: пиздЕлки
Subscribe
promo morseanen january 21, 2015 19:01 271
Buy for 20 tokens
1. Когда-то давно, когда человек еще не мог отрывать свою задницу от Земли, считалось обыкновенным открывать новые страны водным путем. Человек нанимался матросом на какую-нибудь просоленную шхуну, перед плаванием вырывал себе все гнилые зубы и вырезал аппендицит (потому что оказаться среди…
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 159 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →