Сорок лет назад подростки мечтали сесть в дерматиновые кресла космического корабля "Восход", втянуть ноздрями специфический запах цельнометаллической оболочки, изоляции и керосина. И космическая трасса Земля-Венера будоражила их воображение.
А их потомки вроде меня в своих зауженных плоских грезах уже мечтали о прохладном салоне джипа на маршруте Борисполь-Святошино. И вот в своих мечтах я, затянутый в кожаный плащ "от Нео" (который сейчас не надел бы и последний полупокер) и в черных очках, забираю какую-то важную шишку из аэропорта (в идеале мой американский дядя), садимся в наглухо тонированный внедорожник и, прижимая лохов к обочине, мчимся к ночным огням цивилизации. В самом-самом идеале (важно для рассказов во дворе), у каждого из нас на кармане по "тэтэшке", а у Костяна пусть будет "беретта". И вот мы хуярим по идеальному дорожному полотну (почти как в Берлине. Украина в те времена была Европой пятьюдесятью километрами своей земли, да и то ночью) и нас обязательно должны тормозить дэпеэсшники...
Балабанов представляет: четыре пацана в коже, при огнестреле, у одного американский паспорт. И тут Костян говорит самую сладкую из моих мечт фразу: "Мы работаем на Альберта. Вот номер телефона, прозвонитесь". И менты дают под козырек, желают что-то невнятное и отпускают.
На этом собственно мечта обрывается. Нет, есть еще какие-то отрывки: как я въезжаю на этом самом джипе к своей пацанке во двор и все ее ухажеры стираются с горизонта унылыми муфлонами. Но это уже, если честно, не тот оргазм, - ведь та бориспольская мечта с ментами и Альбертом оставалась самой главной.
Вот такая собственно мечта. А к мечтам у людей принято стремиться. Давайте посмотрим, что у нас произошло спустя 15 лет.
Джип, надо сказать, стал гораздо ближе. Тот самый "черокки" из 99-го года, конечно, не новый. Взять в прокат. С трассой в моем Мюнхене вроде тоже проблем нет. Плащ Нео? Стремно как-то в 2015-м году забродившим в девяностых рейвером ходить. Таких и сейчас увидеть можно, но у них лысины, желтые от никотина усы и мутный этаноловый взгляд.
Вот и все. Стал ли я ближе к мечте? Ну, как минимум мог бы, если поднапрячься. Но без беретты и дээспешников, как вы понимаете, это уже не Балабанов, а трехрублевый рекламный ролик магазина по продаже секонд-хенд тряпья или автосалона на окраине Тираны.
Мечты заканчивались с каждым годовым кольцом на моих костях, вместо них появились "типа замутки" - такие легкие заглядывания в будущее после тяжелого офисного дня. В идеальное будущее. В нем я вроде как установившийся популярный топ-блогер (при этом чуть худее, чем Доля) склонился к рекламному макбуку и просматриваю сделанные на подаренный спонсорами D800 снимки Алтайского края из блог-тура. А через два часа у меня обязательно самолет в Прагу на презентацию новой "шкоды смоктавии".
Что мы имеем на сегодняшний день, спрашиваю я уже второй раз в этом топике? Мы имеем 35-летнего Морсу с блогом в виде симпатичного чемодана "Самсонайт", но без ручки и колесиков. И тащит этот Морса свой блог, потея и пердя в гору ТОПа вместе с тысячью таких же... (бля, уже и долблоебов не напишешь, потому что есть уже один dolboeb и у него как раз все нормально с колесиками). Потому что идея блога, идея личного дневничка давно похерена. Потому что я написал две недели назад, что мне очень тяжело придумывать текст постов и никто мне отрезвительно не крикнул "Морса, ты охуел?! это ТВОЙ дневник, как случилось, что тебе тяжело писать в него?! Как случилось, что ты в своем дневнике пишешь не для себя, а стараешься красиво связать слова в угоду трем минутам случайного читателя, который возможно даже читает этот текст, пошлейше отвлекаясь на вконтактик, твиттер, аську и фишки.нет? Возможно даже при этом ковырясь в носу или чего хуже - собирая на столе курган из семечковых панцирей.
И в этот момент в создавшийся вакуум врываются они, убийцы...
Убийцы блогеров - компьютерные игры. И парируют скомпенсированные многочасовым созидательно-смысловым трудом одноклеточные комментарии вроде "здорово!", "автор, пиши еще", "прочитал с интересом", "дальше не читал" своими виртуальными драконами, прокаченными героями, тоннами оружия и легендарными артефактами. Вы даже не понимаете как это классно, если в Divinity Original Sin смешать помидор с тыквой, получится зелье Импа с +1 к скорости! Прикиньте! С одной стороны имеешь "автор не прав" или 215 место записи в ТОПе, а с другой - ты с этим зельем вырубаешь древнего демона одним тычком зачарованной лопаты!
Представьте себе последнюю строчку с помощью видеоряда рекламы "Тайда", где первая часть строчки будет серой, а вторая - цветной.
И все равно не получается в моем случае у убийц контрольного выстрела. Потому что писательское прет. Лезет из нутра с первыми листьями этой подзадержавшейся весны. А значит умрут цифровые демоны и драконы и грузчик чемодана без ручки Морса снова сольется потной спиной с остальными такими же цифровыми наполнителями вакуума. Только драконы поменяются.
В идеале конечно писать в блог пальцем. На песке. Под пальмами. На берегу океана. Чтобы вечный морской прибой безжалостно слизывал всю эту галиматью и заполнял собой вакуум.
Зачем я это все сейчас написал? Ну, считайте это рецензией к "Духлесс-2" в рубрике Морсоблога "видево и слушалево".
Journal information